Tigers of Copeland

La mort me suit, j'enfle sur moi des perroquets qui me répètent ce que les voix des jambes me jettent à la figure comme un aéon de guenilles et d'afrosités.
Une crême de manille sort de ses cheveux. Je dors devant le portique japonais en demandant des explications, criant comme un perdu, faussant comme quatre, criant encore à tout enfler, les yeux, tes jambes qui tiennent mal sous le poid du maudit soleil qui nous lâche des doigts de margarine au visage, après le rideaux et les ultimes architectures du salon qui flanchent, le sofa, la lampe de chevet, les chaussures de Gratien, i cant say but you know it was chalk all over, spilling chalk, melt chalkings with no future to deceal from.