Retour à la case blédard

Me restait quelques cartouches, alors je les ai posé là, à côté de l'ordinateur, sur la table de la cuisine. Là où je dors, là où je mange, là où je pleure, la où je ris, là où je bois, là où je me promène, là où je pars en vacances, là où je rentre depuis deux jours. Là d'où rien ne bouge. Là où la folie meurtrière de ma tendresse décavée, s'assied et m'entretient de quelques sujets gravissimes. Combien ais-je vu de martinets aujourd'hui ? Combien de fois me suis-je levé pour vérifier que personne ne frappait à la porte ? Pourquoi mon lit est-il fait pour contenir deux corps aimant ? Les moineaux ont-ils mangé le riz que j'avais déposé sur l'appui de la fenêtre ? A quelle heure arrivent les moustiques ? Pleuvra-t-il enfin ? Ce à quoi je lui répond, à ma folie meutrière, que je fumerai bien un joint. Tais-toi mécréant, tu vas nous faire repérer par la CIA !

Quelques balles de neuf millimètres que j'avais pris soin de lustrer jusqu'à y voir dedans ma tête de clone amoureux. Un truc que si vous vous y confrontiez plus d'un an, on vous autoriserait à appeler les urgences psychiatriques. Pour un internement évidement tout à fait volontaire. Cette gueule que je fais dans le cuivre rouge des douilles, ma folie ne s'en inquiète pas plus que ça. T'es un peu comme un insecte ! Qu'elle me dit. Une sorte d'humanocoptère d'avant-première génération, un proto un peu flingué mais dont on devrait pouvoir tirer encore quelques pièces détachées, afin d'étudier la résistance en milieu acide. T'as tout entravé, c'est une forme de taprochpatrope pas trop mal réussis. Un truc qui éveille à tous les coups la saine curiosité des éphémères. Mais qui rebute à la longue, forcément. Quand on a décidé de ne plus quitter la cuisine, ça fini par sentir le rance entre les mots d'amour. Ça, les éphémères faut pas leur en causer, pfuittt qu'elles font, et d'un coup d'aileron de Scale elles te dégagent au tri sélectif : On le met ou Maman, dans la bleue ou  dans la verte ?

A ma droite la photo de Barbara qui me regarde sans chanter. A ma gauche, au delà du petit tas de balles, l'imprimante à chef-d'oeuvres, spéciale prix Nobel de littérature, c'est écrit sur la notice toute rédigée en coréen du Haut-Atlas. Et tout autour de ça comme dans une boule à neige psychotrope, le même vide que celui dans lequel vous vous obstinez à courir vite, avec aux pieds des chaussures qui courent vite et à la boutonnière un petit brin de mimosa, un peu flétrit de puis hier. Et si tu allais faire un tour ! Me dit ma tendre fole meurtrière. Un tour de quoi ? je lui réponds en réajustant les lacets de la camisole. Un tour d'asile ? Oh ça va hein ! Si tu le prends comme ça, je te reprends mon parabellum.