Depuis novembre, je n'écrivais plus. Tout allait bien? Non, en fait, un semblant de normalité avait envahi ma vie. Je n'étais plus célibataire bien que ne vivant pas avec celui que je surnomme le boulet, il s'incrustait dans ma vie.
Étant de nature gentille voire bonne pâte à la limite de la connerie (excusez la trivialité du mot mais j'ai essayé plusieurs synonymes tels que bêtise, indulgence, tolérance etc.. ce qui ressort c'est bien la connerie après coup!) j'ai laissé pourrir la situation jusqu'au retour des vacances le 08 août.
Il n'avait pas son nom sur ma boite aux lettres mais sa brosse à dents, son gel douche, son whisky, sa bière à la maison.
Au début, j'avais commencé à y croire. Possibilité d'une vie à 3 avec mon ado de fille; n'écoutant pas la petite voix de la raison qui me susurrait : vous n'avez rien en commun tous les deux, il est trop imprévisible, il a un gros problème avec l'alcool. Oui mais voilà, la solitude est un fléau et je pensais m'amuser avec lui. Sauf que les week-end end télé sont venus très vite... les mêmes que je connaissais seule sans les embrouilles.
Les disputes sont arrivées plus fréquentes, plus violentes à chaque fois.
Je suis donc célibataire. État que j'affectionne particulièrement au vue de la piqure de rappel que j'ai eu depuis un peu plus d'un an.
Non pas que tous les hommes se ressemblent, loin de là mais je suis un aimant à cons. Un seul tordu dans la ville et c'est pour ma pomme. Donc plutôt que de tenter le diable, autant rester seule et continuer ma vie tranquille. On ne se refait pas, à 20,30 ou 45 ans aucune amélioration de ce côté là.
Je ne promets pas d'écrire tous les jours mais rendez vous est pris si vous le voulez bien. Je risque de vous bassiner avec mes histoires sur mon boulet perso, je ne veux pas non plus que vous me plaignez, je raconte, c'est fini, derrière moi et pour que ça le reste il me faut l'écrire.
A bientôt?
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