Elle portait le nom d’un grand pays, méconnu de la rue, son domaine. Mais les parents disaient de lui que c’était une terre de liberté, donnée à ceux qui la travaillaient. Une terre qui s’était révoltée quatre ans plus tôt contre son Souverain… Et elle rêvait de ce beau pays, la tête levée vers les nuages blancs flottant au dessus des toits de la ville.
Vêtue d’une robe de toile grossière, usée et déchirée, elle marchait nu-pieds sur les pavés encore humides de la dernière pluie, d’un pas lent et mesuré, avec cette terrible certitude au fond du cœur : d’où qu’elle revienne et quoiqu’elle ait fait ou fasse, le fouet l’attendait. Elle ne connaissait que lui. C’était ainsi que les parents les accueillaient au retour de leur errance quotidienne.
Son dos, ses bras et jambes étaient zébrés de longues traces rouges mais depuis longtemps ses yeux noirs et ses lèvres avaient cessé de pleurer et de sourire. Pourquoi sourire ? A quoi sourire ? Qu’était-ce, un sourire ?
Elle allait, silencieuse, telle une ombre entre les passants, sans qu’elle ne les regarde, sans qu’ils ne la regardent. Elle rentrait pour recevoir le fouet. C’était ainsi.
« Un jour, pensait-elle, oui, un jour… »
Elle ne s’autorisait que rêver et croire en ses rêves. Mais rarement elle desserrait ses dents éblouissantes de blancheur à force de ronger les os, comprenant l’inutilité d’hurler à chaque coup de fouet. Personne n’entendait… Ou plutôt tout le monde s’en fichait. La lanière de cuir ne recevait que du silence en réponse, un silence chargé de mépris et de révolte.
« Oui, un jour… »
Elle se nommait France. Elle ne se souvenait pas très bien de son nom de famille. Personne, de toute manière, ne le lui avait jamais demandé. Elle avait dix ans et était l’aînée de huit enfants, cinq filles et trois garçons, tous venus en ce monde sans avoir été voulus et laissés à la rue par des parents qui savaient crier :
« Dehors, inutile parasite ! Tu n’as rien à faire ici ! Va gagner ta croûte ou crève ! »
Elle avait sept frères et sœurs : Adam, Macha, Terry, Mady, Allan, Leslie et Loïs, respectivement âgés de neuf, huit, sept, six, cinq, trois et deux ans. Le dernier né était mort peu après sa naissance : un garçon à qui la mère ne donna pas de prénom et que le père enterra dans le terrain vague jouxtant la maison. Un trou… Elle avait entendu le juron de la mère et le rire du père à la vue de la couleur violette du nourrisson. Et après avoir passé un long moment à contempler le tas de terre noire dont il avait recouvert le petit corps finalement devenu bleu, elle était partie en courant, avec une furieuse envie de vomir et de tuer quelqu’un.
Depuis, le corps avait sûrement été dévoré par les chiens errants et les rats.
La plume de votre amie est repartie dans de nouvelles aventures, un nouveau roman : "Les Vanupieds", que je vous
propose de découvrir maintenant.
Mais cela ne vous étonne pas, n'est ce pas? Ma plume est incapable de rester tranquille.
- "Petite Lady" sort en fin de mois (je vous tiens au courant bien sûr),
- "Les Petites filles de
Décembre" vous attendent toujours chez Publibook même si je m'emploie à revoir sérieusement l'ensemble de la trilogie afin de la proposer à d'autres éditeurs (corrections diverses, découpage
peut-être différent),
- "Le
Chant du poète" restera probablement pour longtemps chez TheBookEdition, et
- "Le Poète Voyageur" se prépare doucettement chez ce même éditeur (sortie envisagée en fin d'année)
(en cliquant sur les titres, vous accédez directement sur les
livres)
Ne m'en veuillez pas donc si je ne suis pas très régulière sur vos blogs. Sachez juste que je ne vous oublie pas et que je ne manquerai jamais de vous saluer.
"Votre véritable ami est celui qui ne vous passe rien et qui vous pardonne tout"