640 Kilos de mètres

J'ai beau marcher d'un bord à l'autre du lit, compter les tours, les allées et venues, les aller-retour, les stations dans la nuit, faire comme si, devant les machines cuisantes, je glissais la main dans ma poche, en tirais la monnaie pour un café court sucré. Et puis j'ai beau remonter dans la CX, glisser dans le lecteur un CD de Lou Reed, laisser monter la caisse, et filer sur la file de gauche, à 140 kilos à l'heure, les 640 kilos de mètres restent intacts. Pas un qui ne soit engloutis, remballé par l'orgie du désir. Pas un que le compteur du plaisir n'accroche dans la zone rouge, à l'aplomb des 9 000 tours/m.

Alors je dévide la bobine d'un fil d'or, qu'elle m'a laissé en repartant, un fil d'or qui ne pèse pas plus que l'air gisant sur le bitume d'un parking perdu sur l'autoroute. Et je compte les tours, les allées et venues, les détours, les aller-retours. 640 kilos de mètres, c'est pourtant pas la mer à boire. A voir.