La joie

Elle m'émonde de la suie, des pluies grises que ma tonsure arbore, des charges doctrinaires du discours dont ma langue se fait l'échos, quand autour la caverne de la nuit s'est tue, et que seules subsistent des ombres aux frontières pétrifiées. Elle vient et s'éloigne du dressé de mon sexe, et revient me frapper d'ondes électriques en chevauchant mes mots, mon bassin d'où se lèvent les forêts diluées des salines. Elle est trop et trop peu, pas assez ... encore ... toujours ! Et me comble par l'entier de ses spasmes. En elle je ne féraille pas, je me joints aux crues, aux lacs de cratères, et mes excavations sont aux germinations d'un monde qui ne porte pas encore de nom, pas encore les stigmates de la fin prononcée. Elle me horde et mes hardes deviennent l'habit d'un errant dont la nudité rayonne, au delà de l'engeance, au sein d'un univers dont la géographie échappe. elle me fait retourner aux lieux d'avant l'imprononçable naissance. En elle les heures ruent, les heurts sont armoriés de râles, le souffle s'enfuit et je meurs de la plénitude de mon foutre versé aux sphères de mon aimée...

(Pour mon espagnole de Valence)