Journal du silence V (récit)

Comme le couvert était mis sur la toile cirée aux couleurs de ravissants moulins à prières, bleu de Delft, on a assis les petits chiens face à face. Space à la place de bon fiston, Défi à celle de bonne maman, et la serviette accrochée au collier pour pas qu'ils tachent leur pelage d'une blancheur de grand d'Espagne en visite à Neuquen. M'man, j'ai plus faim ! Space en avait jusque là de se farcir les soixante-huit printemps de madame Monpote. Il calait dans les côtes, le jambon cru était flasque. J'ai pris trop de livres et la chair est molle, hélas ! Je me tournais vers lui, du raisin plein les pognes, ici le poète c'est moi ! Pigé ? Toi tu fais le molosse féroce, le goulu, la fringale inextinguible, le furieux dévoreur de preuves accablantes. Lui parles pas comme ça, tu vois bien qu'il est farcit ! Voilà que l'autre s'en mêlait, le remord le gagnait, il avait cané sa daronne, mais c'était le sort diététique des petits chiens qui le chiffonnait. J'ai un fond de coca, peut-être que ça fera passer . Et il apporta la grosse bouteille en plastique, versa deux bonne rasades dans les verres à moutarde, Winnie le pourceau prit des couleurs de miel trop cuit. Muchas gracias, pibe ! Lui lança Défi en rotant. Elle avait gardé de ses origines, quelques façons de princesse du sang des beaux quartiers du Riachuelo. L'Argentine il suffit d'y avoir mis les pieds au moins une fois pour garder le sentiment d'y être né. Expliquez-vous ça, cette mémoire d'immigrant qui vous pourchasse le terroir.

La télévision continuait son tintouin, c'était l'heure du flash spécial. C'était toujours l'heure du flash spécial. Mon pote et moi nous sursautâmes ( eh oui, des fois ça sursaute dans les cités); Tu vois pas qu'ils parlent de nous ? Déjà ? Pas possible, on a pas encore rangé, si les caméras déboulent maintenant, j'te jure, on a l'air fin ! J'avais une réputation à défendre, on pouvait pas me prendre à de viles besognes. Gromaphone avant tout, boucher occasionnel, par pure amitié. C'est comme ça que j'étais, ami fidèle, un peu genre Lassie. Et puis mince, il en restait presque plus de la mère Monpote. Défi mettait les bouchées doubles. Auriez-vous je vous prie un peu ketch up TM ? Cette chienne avait du chien qui ne fait pas des chats mais qu'au cas où de ketch up il n'y aurait pas, je te garde quand même un chien de ma chienne. Du ketch up ? Mon pote fila vers la cuisine, enfin fila est un bien grand mot car dans le trente-cinq mètres carré du taudis en papier mâché, filer c'était comme se jeter en trombe dans les bras de la BAC. Pas utile pour l'heure. Deux grosses giclées sur le bord de chaque assiette et la tête à la mère à Monpote fut nétoyée.

Chers téléspectateurs, une bien triste nouvelle nous parvient du front. La France vient encore de perdre la moitié d'un soldat dans la vallée du Karnaghistan inférieur. L'autre et moi fûment pris d'un élan patriotique et nous mîment au garde-à-vous devant le poste, la Marcellaise retentît par les hauts-parleurs dolby surround et les petits chiens entonnèrent un hurlement à la mort, façon entre chien et loup, avec au moins 60% de vrai morceaux de loup dedans. Puis le cours de la vie reprit et après une page d'informations commerciales, la rediffusion en léger différé des jeux paralympique de Kandahar nous redonna espoir en la technologie avancées. Tu vois, me dit mon pote, moi j'ai foi en l'homme. Ce à quoi je ne lui répondit rien. Je finissais d'extraire la moelle des derniers os concassés. C'est bon la moelle et j'étais sûr que la mère Monpote, bien que complètement cinglée depuis qu'Eddy Mitchell avait refusé du lui dédicacer un 45 tours lors d'une quinzaine des prix fous, avait à priori pas chopper le prion. L'autre avait sortit la serpillère et le balai brosse, les petits chiens se curaient les crocs, vautrés sur le canapé. L'harmonie règnait au foyer et sous l'évier de la cuisine je jurerais qu'un grillon stridulait.