Ce matin, j’ai mal partout, j’ai fait la guerre,
Des ecchymoses, des bleus, des blessures, mon coeur en morceaux,
Je me défends contre des coups pour d’autres, pour des crimes sans père,
Et je prends les coup comme autant d’acharnement sur ce qui est beau.
J’ai mal, enfant, de sans cesse souffrir les fléaux,
Comme si, sur mon visage était écrit le prix à payer, le temps des esclaves,
J’ai mal ce matin, de me battre, frapper contre les murs d’une cave,
Enfermé, pourtant j’écris parce qu’il me reste de l’espoir, mais je n’en peu plus de ces mots.
— Eleken,
Il y a un sens à la vie ?
Il y a un sens pour mourir…
Il n’y a pas de sens.