Quand Lady Di (prononcez laididi svp) est morte, j'ai vécu le drame deuil national en direct puisque coincée entre Buckingham, Harrod's et Prince's gardens à l'époque. J'ai pas pleuré. Même quand il fallait consoler ma cheffe (j'ai longtemps cru qu'elle avait du sang royal cette conne vu comme elle a chialé non-stop pendant 15 jours), et même quand il a fallu faire la minute de silence et que les filles de ma résidence tombaient dans les pommes d'épuisement... J'ai pas pleuré.
Quand Barry White est mort, je ne l'ai d'abord pas cru : "Arrête ! C'est pas drôle..." j'ai même dit au gars qui me l'a annoncé. Et puis après j'ai pensé que j'avais été bien conne de ne jamais être allée le voir sur scène. C'est tout.
Quand Carlos est mort, j'ai eu un vague sentiment de nostalgie en rapport avec mon lapin nain que j'avais baptisé Rosalie par amour (de jeunesse) pour les chansons du gros type. Rosalie a disparu un matin de septembre, là j'étais triste (d'autant plus que je n'ai jamais vraiment su si on ne m'avait pas menti à l'insu de mon plein gré sur le sujet !).
Si les frères Bogdanov meurrent demain je ne serai pas triste, mais soulagée... Ces deux-là me collent une frousse terrible avec leurs grosses tête d'aspirateurs...
J'irai même jusqu'à dire, que si Guillôôôme Câââânet vient à passer sous un camion poubelle, je ne serai pas triste (d'autant plus que ce petit enfoiré s'est tapé l'immense grue à cerveau de poule Marion Cotillard, le bâtard !).
Mais Patrick Swayze ???? Dirty Johnny !!! Moi qui ait toujours voulu être Baby et apprendre à danser dans les bras d'un hétéro musclé... Moi qui rêve de faire de la poterie nue un soir de coupure d'électricité... Moi qui me suis pâmée devant tous les surfeurs de la terre dans les années 90 (oui, j'ai changé, ce n'est pas sale). Putain Patrick !!!
Remarquez, à la réflexion, je préfère Keanu Reaves dans Point Break... Bah voilà, je suis pas triste...