I was a bug !

Hola Bicho ! Voila comment on m'interpellait quand par hasard je passais par là, tricotant de mes petites pattes sur la toile de sac à patates. Je brimbiboulais des antennes et des mandibules faisais entendre l'horrible bruit de qui à longueur de temps mastique la merde commune à son espèce. Bicho ? Je bichais ne sachant trop à quoi cela faisait référence. Bicho ma biche, mon brimborion, mon tout petit, mon morveux, ma caille, mon dégoiseur oiseau de malheur. Crôa ! Croâ ! Crôa ! J'étendais sous mes élytres cafardeuses des mondes souffreteux. On nous manipulait en sous main, nous envoyait des rasades d'insecticides, la tapette à mouche à miel sévissait sous les lambris, de sombres assemblées ourdissaient des complots zaffreux dans les z'affres desquels des types louches et juifs tenaient entre leurs doigts crochus des coupons de tissus qu'ils tentaient de nous faire prendre pour la parole de leur dieu. Alors que nous voyions bien que ça n'était là que rouleaux de papiers peints pour la pouponnière à prophètes de misères. On cherchais à nous nuire, à faire de nous des cancres là, et là aussi, à nous faire passer notre vie machinale au bord des fosses d'aisance. Nous les faisant prendre pour des plages merveilleuses où il ne s'agit que d'éviter, à l'heure du Cuba libre, de se faire assommer pas la chute d'une noix d'ex coco reconvertit dans la politique qui lave plus vert. I was a bug ! And j'étais de la clique qui s'informe, affirme à demi mots et finit infirme, sur la toile à se faire sucer le bocal par des maîtres du mystère qu'un seul mystère n'effleure pas, le voici :
Comment se fait-il qu'équipés comme ils le sont par la machine à mythonner les cons, ils ne se soient pas encore rendu compte qu'un seul complot subsiste, celui de l'apathie dans laquelle ils se trouvent, au fond du cul de sac à patates de la toile, quand il se sont bien décortiqué le cortex, et qu'ils ont, miracle de la vie toujours remisée, finit par comprendre que leurs litanies en rien ne sont des actes et que d'actes ils seraient bien incapable d'en commettre, ne fut-ce qu'un, puisque c'est derrière l'épais rideau de leur derrière que se joue la farce dont ils sont les dindons connectés. Il y a bien un complot mondial, c'est un fait. Je ne voudrais pas les faire passer tous pour de tristes illuminatis et ce complot de complets vestons ils en sont le quantième, la parcelle vitale, le petit peuple servile. Ce complot c'est celui des peuples qui n'aiment après tout rien tant que jouer au loup dévorant le loup, le joy stick bien en main, avant que d'endosser avec rage, la tonsure de la brebis courroucée.
I was a bug, but the game is over my friends. no more coin in the slut machine. Marx est mort, Kafka ? Pas mieux, et les enfants de Jhavé m'ont tous l'air de braves cons. Aux suivants!