Combien de fois au cours d’une discussion n’a-t-on pas affirmé et avec sincérité que tel titre sera le prochain à avoir ? Où encore, au hasard d’une lecture le citant, celui là même, sa toute prochaine acquisition est décrétée ? Et comme toujours, aussitôt dit, aussitôt oublié comme si certains livres désirés, ne réussissent pas à trouver leur place dans la mémoire. Alors aujourd’hui en visite à un temple de la consommation avec mes bouteilles de vin gisant au fond du chariot, je me trouve dans l’unique et presque désert rayon des livres nez à nez avec lui : Anthologie de la poésie française de Georges Pompidou.
Si ma mémoire chérit les pulsations naissant du coté gauche ma raison persiste à croire que des beaux écrits viennent du coté droit.