On ne sort vraiment que le soir.

On ne sort vraiment que le soir.

Le soir, la Défense arbore un voile magique qui contraste avec l’effervescence étouffante de la journée. Ce soir d’automne à l’abri sur la terrasse d’un café, le reflet dans ses yeux de ces tours illuminées m’arrache un sourire hors de propos.

Pourquoi cette fille est-elle assise en face de moi ? Pourquoi prend-elle le soin de me prévenir qu’elle n’est pas une fille pour moi ? Et que sait-elle de moi justement ? Quelques banalités plus tard, il n’y aura pas de deuxième verre. Je perds mon temps à attendre un regard, un signe, un geste. Rien de tout cela ne viendra perturber sa constance insaisissable.

Je voudrais qu’on se raconte nos vies noyées dans des bulles et que les plaisirs simples d’un couple naissant se faufilent entre nos yeux. Et je ne vois rien dans son regard qui me dise que j’ai raison.

Je la quitte avec mépris, je le regrette dans la seconde. Je la rappelle. Je la retrouve, je lui parle, je l’embrasse. J’ai envie d’elle. Elle me fait languir pour me rendre amoureux. Elle a ce talent inné, son besoin d’amour certainement, son manque de confiance en elle qui la rend dépendante de son pouvoir de séduction. Et elle plante dans le cœur des hommes une graine qui grandira à coup sûr. Et ça ressemble à une belle histoire.

Elle me hante bien sûr.

Cette nuit j’ai vu dans mes rêves une araignée et une femme qui me disait que j’ai de beaux yeux. Qu’est-ce que mon inconscient est en train de me dire ? Je vois tout en noir aujourd’hui, et ça y est, je ne sais plus si je veux la revoir. Et j’ai acheté une bonne bouteille au cas où elle veuille passer.