Automne

Les gens partagent difficilement leur espace vital, même quand le soleil et les couleurs de l'automne donnent un air de fête à tout. Une fille avec un livre, une autre avec de très beaux bras qu'elle lève. Dans les champs du maraîcher, un tracteur rouge entouré de petits bonshommes penchés sur le capot ouvert. Champs de maïs, arbres aux feuillages rouges, orange, jaunes. Là où je vais, il y aura des mélèzes somptueux et déjà un peu de neige sur les sommets.
Là où les activités des hommes ont diminué. Là où on ne voit plus ces forêts d'antennes et ces hangars de banlieue.
L'automne, il me faut l'écrire pour le voir mieux. Ce mot. Automne.
Ce qui ne se transforme pas en signe, en symbole existe-t-il? Vignes, forêts, villages, prés, et les nimbo-cumulus au bas du ciel bleu clair.
C'est un de ces temps où on se voudrait peintre du dimanche, avec un chevalet posé devant un paysage et les enfants qui s'arrêtent pour regarder le tableau en cours.
Mais je préfère être seul.