J’adore le repassage. Je vous assure hein ! A tel point que j’ai toujours cru que le repassage était inné chez moi. J’enfile un vêtement qui sort du séchoir ou fraichement décroché, et hop, par miracle il se repasse sur moi. Avant que je perde 30 kilos, ça marchait bien. Sauf que maintenant ça ne marche plus. J’ai donc un choix crucial à faire : reprendre les trois dizaines de kilos qui me permettaient de crâner même avec le t-shirt le plus chiffonné de la terre (mais trop petit) ou m’adonner à une activité que je déteste profondément. Vous avez quand même pas cru que j’adorrrre repasser quand même ?
C’est d’un ennui mortel surtout qu’en plus, y’a jamais rien à la télé sauf le téléfilm pathétique de l’après-midi mêlant drame sentimental, démêlé judiciaire, passion et tragédie, et comme le film est toujours passionnant, y’a toujours un risque de cramer les habits.
Et puis, faut manipuler un engin qui brûle. Ouais. Je sais pourquoi j’aime pas repasser. C’est tout à fait explicable. J’ai été traumatisé dans mon enfance. Quand j’avais 4 ans, j’ai voulu récupérer la couverture de mes poupées que ma maman venait de repasser. Elle l’avait pliée le bout de la table à repasser et elle avait laissé le fer bien chaud à côté. Il faut du risque dans la vie, même quand on a 4 ans. Et mes poupées elles se pelaient les roubignoles qu’elles n’avaient pas toutes. Alors moi je voulais les couvrir avec la couverture, normal non ? Qu’est ce que j’ai fait ? Je suis allée chercher ma petite couverture qui, grâce au talent de mamounette , n’avait plus aucun petit pli rebelle. Et comme j’étais trop petite, bah oui à 4 ans, j’étais pas plus haute qu’une brouette , donc comme j’étais petite, je me suis mise sur la pointe des pieds et d’une main, j’ai pris appui sur … le côté hyper brûlant du fer à repasser. Pas besoin de raconter la suite, sachez juste que ça fait mal.
Bref, j’ai été traumatisée. Comment voulez-vous qu’après ça, j’ai envie d’utiliser cet horrible chose qu’est le fer à repasser ?
Et puis est arrivé ce jour que je craignais tant. Mamounette est en convalescence et ne peut plus repasser mes vêtements à ma place, car même si ça me faisait râler, au fond ça m’arrangeait bien cette affaire, mais voilà, depuis un mois, je repasse. Bon pas toutes mes affaires. Les hauts surtout. J’ai eu l’idée formidables de m’acheter des trucs qui se chiffonnent facilement et qui sont pas très simples à repasser.
Et hier, j’en avais un gros tas à repasser. Bah oui, samedi je découche et je rejoins mon prince charmant et pour pas le faire fuir, faut encore faire bonne impression tant qu’il fait pas partie des meubles ( Euh, Denis, tu viens quand même , hein ? ), du coup, je l’ai fait, OUI , j’ai repassé.
Parait qu’il faut toujours commencer par les manches et le col alors je m’exécute.
Mais y’a toujours un pli rebelle pour me faciliter le transit intestinal.
Bon et au final, j’ai quand même repassé tout ça en environ 2h (ouais je suis très très lente) devant la télé, en disant des bêtises (pourtant c’est pas mon genre !)
Et comment ça maintenant il faudrait que je prenne des cours de pliage ? Faites gaffe, sinon je vous repasse la face moi !