Tu dis ? C'est sans issue ? C'est ça que tu dis dis ? Et dans ton moulin à paroles, t'as rien. T'es sûr ? Même pas un ressort, comme ceux que tu ramasses les soirs de pluies noires sur les trottoirs emmerdés ? Même pas ? Alors c'est certain, là c'est sans issues. Tu parles qu'on s'est fichu dans un sacré pétrin ! C'est pas la première fois, c'est vrai. Mais les autres fois, on avait le sang pour nous, et des frères et des soeurs et de jeunes désespoirs pour contre balancer nos espoirs de pas vieillir trop cons. Mais là, c'est pâle à l'horizon, c'est blanc comme la craie dont doit être fait le paradis, c'est blanc, ça se dissout ... Bon et bien que veux-tu que je te dise, on va attendre que le nuit s'amasse d'étoiles, qu'un nuage passe entre la lune montante et la vie dégringolée, on emportera de quoi se rincer les amygdales, cette gnôle, ça tombe bien je la gardais pour un soir comme celui-là, une nuit pleine de culs-de-sacs, avec en vrac au fond nos âmes méprisables, nos coeurs herniaires comme des chambres à air, un souffle qui fait couac quand les corneilles pioncent d'un sommeil charbonneux et font des rêves pleins de colombes tirées au sort. pour un soir de voix sans issues.
C'est pourtant vrai ce qu'on m'avait dit. Non seulement ta salive te sert plus qu'a faire des bulles de goudron, non seulement t'es pas rien aphone comme poète mais en plus t'as même pas l'essentiel, un foutu GPS. Tu nous a fichu dans la merde.
Et la chanson là, c'est pour qui ?
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble