Un rachis, un orthopédiste chirurgien, une patiente et toute ma vingtaine !

Dans quelques jours, j’ai rendez-vous avec le beau toubib au ciel bleu. Je ne vois pas ce que je peux espérer de mon orthopédiste chirurgien, sinon qu’il me refile une belle grosse truite la prochaine fois qu’il reviendra de sa pourvoirie de pêche, car du côté de mon rachis, tout net, je peux vous dire que ses tripotées des dix dernières années ne m’auront pas trop soulagée. Au fait, ici quand j’écris «tripotées», il ne s’agit rien de plus que des mains-piquettes qui tâtent dans la douleur, qui forent quand je dors sur sa table d’opération et qui peuvent être très fine gueule lorsque je m’en vais errer dans les bras de Morphée et que je me ramasse soudainement dans des postures ni queue ni tête ou plutôt avec une queue et deux têtes, dans lesquelles, ma fois, le toubib m’exaspère beaucoup moins que lorsque je me retrouve vis-à-vis lui pour qu'il me conte des pipes !