Tandis que j'étais en train de vomir mes tripes dans les toilettes (question d'antibios) après avoir bavardé pendant 2h30 avec Lynette, cette pouffe sexy de Scarlett me faisait de l'oeil à côté de la cuvette. Scarlett, en couverture du magazine Elle de cette semaine, n'aurait pas eu à ingurgiter une poignée de cachets en dissertant avec sa super copine sur le pourquoi du comment de nos vies sentimentales tellement ahurissantes qu'elles finissent par en être drôles.
Scarlett, elle, pète le feu au bras de son dernier amoureux qu'elle va larguer dès elle en aura marre, sort un disque vertigineusement bon avec Pete Yorn, Scarlett a un talent fou et… elle a 24 ans. Je vais vomir sur mon magazine pour me venger de cette injustice totale.
En fait je me demande si Scarlett vit des foirages affectifs. Il faudrait, qu'un jour, un journaliste pense à lui poser la question pour que les filles comme moi se sentent moins seules dans les toilettes.
Il faudrait aussi penser à la prendre en photo le matin au réveil, après une petite beuverie entre amis et si possible au téléobjectif (les défauts ressortent plus) pour que nous, les filles qui vomissons dans les toilettes, nous nous sentions aussi sexy qu'elle. Si elle est comme nous au réveil, on peut bien être comme elle, non ?
En fait, pendant que je maudissais ma prescription dans la cuvette, je me suis dit qu'il était temps, à 30 ans, de devenir un sex-symbol. C'est finalement beaucoup plus valorisant pour mon ego…
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