Plus de douze mille quatre cent dix matins que j’ouvre les yeux, mais les écarquille pour assister à quoi au juste? Pour être témoin de l’éclosion d’un nouveau jour continûment. Parfois, c’est un jour qui se veut poète de temps gris; à d’autres, c’est un jour qui se veut moins brouillard et à foison plus lumineux. Qu’il soit précurseur d’heures pitoyables ou favorables, chaque matin réussit, sans relâche et avec brio, à réanimer mon corps, et conjointement, on accomplit des milliards de choses.