Angoisse

Je n’explique pas cette angoisse qui s’est installée ce dimanche matin. Nous avions planifié de fêter notre anniversaire ensemble, en province, à l’abri des regards inquisiteurs. Et c’est ce que nous avons fait. Un joli restaurant, une charmante chambre d’hôtel. Je n’aurais pas eu de raison de déprimer. Si ce n’est de vieillir encore d’un an et que ma réalité se jette salement à ma figure. Je suis un imposteur, je ne suis pas l’homme de cette femme  que j’ai l’air d’être. Quand nous auront fini de faire l’amour, je la ramènerai chez sa mère, pour ne pas qu’elle soupçonne sa fille d’avoir un amant, et je rentrerai à l’hôtel dormir seul dans les draps souillés. Je prendrai mon petit déjeuner seul en lisant la presse dans mon coin. Observé tel un extraterrestre par les promeneurs du dimanche.

La fatigue de la soirée rocambolesque de la veille, la peur de l’abandon, l’angoisse de n’être que l’ombre de moi-même. Je vois tout en noir au petit matin. Ses paroles rassurantes n’y font rien, j’ai l’impression de mourir à petit feu, de m’empêcher d’être heureux, d’avoir trouvé la femme de ma vie et de la perdre petit à petit. Pourtant notre besoin de se voir ne désempli pas, et je ne peux m’empêcher de croire qu’on n’est jamais à l’abri d’une bonne surprise.