Lorsque le dernier Indien disparaîtra
Lorsque la mémoire de mon peuple ne sera plus
qu'un mythe chez l'homme blanc
Nos morts peupleront ces rives de leurs ombres
Et les enfants de vos enfants ne seront jamais seuls
Dans les champs, à l'intérieur de leur maison,
dans le silence des bois
Ils ne seront jamais seuls
La nuit, les rues silencieuses de vos villes paraîtront désertes
Mais les morts de mon peuple viendront
revoir les terres qu'ils habitaient autrefois
Et qu'ils n'ont cessé d'aimer
Ils reviendront, et l'homme blanc devra traiter mon peuple
avec justice et honnêteté
Car les morts ne sont pas sans pouvoir
Les morts
Il n'y a pas de mort, rien que le passage de ce monde à un autre
Chef Seattle