Journal d'un curé de campagneChat NoirCet écrivain de race mérite le respect et la gratitude de tous les hommes libres
JournalDe la côte de Saint-Vaast, le village m'est apparu brusquement, si tassé, si misérable sous le ciel hideux de novembre. L'eau fumait sur lui de toutes parts, et il avait l'air de s'ętre couché lŕ, dans l'herbe ruisselante, comme une pauvre bęte épuisée
Le bien et le mal doivent s'y faire équilibre, seulement le centre de gravité est placé bas, trčs bas. Ou, si vous aimez mieux, l'un et l'autre s'y superposent sans se męler, comme deux liquides de densité différenteCes matins, ces soirs, ces routes. Ces routes changeantes, mystérieuses, ces routes pleines du pas des hommes
Les choses m'ont paru simples tout ŕ coupLe souvenir n'en sortira plus de moi. Ce ciel clair, la fauve brume criblée d'or, les pentes encore blanches de gel, et cette machine éblouissante qui haletait doucement dans le soleil... J'ai compris que la jeunesse est bénie - qu'elle est un risque ŕ courir - mais ce risque męme est béni".
mutationset
Eloge de la métamorphose Le Monde
avait l'air de s'ętre couché lŕ, dans l'herbe ruisselante, comme une pauvre bęte épuisée