La coupe est pleine

La coupe est pleine, marre, marre, ras le bol, ras le pompon ! Je vous donne ma part et la vôtre aussi avant qu’il ne soit trop tard..

J’ai trop porté et mon dos s’est voûté. Il penche maintenant, dangereusement ployé vers le sol. La terre appelle mon corps comme dans un chant trompeur de mort. Un horizon de rocailles et de boue à perte de vue. Je vois que mes pieds s’enfoncent dans la glaise collante. Je rapetisse, aspirée par ces sables mouvants. Si ça continue, je vais disparaître. Déjà, on ne me voit plus que le haut des jambes, et ce dos, qui fait un drôle d’angle. Un peu comme la position du père Noël avec une hotte trop lourde, vous voyez. Sauf que je ne suis pas le père Noël et que je n’ai pas de hotte non plus. Mon dos il est tout creux. Vide. A tant m’incliner, mes ailes se sont brisées, à tant voir les pierres, j’ai oublié l’éther. Près du sol, l’air est plus lourd chargé des culpabilités qui s’amoncellent en brumes tapageuses. Du coup je suis une professionnelle de l’apnée. A tel point que si un jour, je sors de ce bourbier, je pourrais faire doublure dans le « Grand bleu ». C’est dur de bien réfléchir, sans respirer. C’est dur de dormir sans s’allonger. C’est dur de rêver sans dormir. C’est dur d’imaginer le ciel quand on ne le voit plus.

Ouais, la coupe est pleine, marre, marre, ras le bol, ras le pompon ! Un ultime effort détend mes bras vers l’avant et là, loin, très loin, je l’ai balancé ma part et la vôtre aussi, avant qu’il ne soit trop tard. Je ne suis plus responsable. Je suis libre. Libre de tomber. C’est la chute. Dos au sol. Je dors, les yeux brûlés par la lumière crue. Enfin.