Littérature peut-être…

Week-end à la campagne

Sous la charpente de bois brut

par une douce lumière éclairée

un lit étranger par nos corps défaits.

Rien ne nous assemble.

Tout nous unis.

En bas ronfle ma chienne.

Près d’elle dort notre hôte,

sur le canapé.

Sonne l’horloge

les piles,

les quarts,

les demies,

tandis que sur ma chair

glissent tes mains,

ton ventre,

ta bouche.

A la fin de l’hiver

sous du bois brut l’été vit.

Sonne l’horloge

les piles,

les quarts,

les demies.

Le soleil se lève.

Tu m’arraches des cris.

Rien ne nous unis.

Tous nous assemble.

En bas dort ma chienne.

Sur le canapé

ronfle notre hôte.

Profitons de leurs yeux clos,

de leurs sens endormis.

Embrasse-moi encore,

à m’arracher des cris.

Titre: Sa caresse