Connaissez-vous Mr Tripp ?
Non ?
Quelle chance !
Mr Tripp gagne à ne pas être connu. C’est le plus gros blaireau de tout l’ouest européen. Je ne connais personne qui le connaisse et n’ait pas envie de lui faire bouffer ses cheveux.
Tout d’abord, Mr. Tripp est toujours content, ensuite, il se sape comme un con et il pue.
Mr Tripp se réjouit toujours de pouvoir taquiner les gens. Il semblerait qu’il passe sa vie à rire, à dormir et à faire chier tout le monde. Personne ne connaît le boulot de Mr Tripp, c’est peut-être un clochard, ou une enflure de gros richard qui profite de ne pas avoir besoin de bosser pour casser les couilles de tous ses voisins.
Mr Tripp est lourd, il ne parle pas cet abruti, il ne fait que des mimiques ridicules en souriant niaisement.
L’enfoiré est tout à fait imprévisible. Parfois, je sors de chez moi pour aller m’acheter une baguette de pain, ou un Paris-Brest, oui, j’aime beaucoup les Paris-Brest, je connais un petit village d’Indre et Loire, très… , non, pas très sympa, mais où la boulangère fait un Paris-Brest délicieux, bien mieux que celui du boulanger de la rue Soufflot qui fait ces merdes puantes et sèches… Je déteste qu’un boulanger se foute de ma gueule !
Mr Tripp est un dingue, vous savez, ces personnes hallucinées, dont on sait qu’elles ne se droguent pas car leur folie est bien supérieure à toute euphorie artificielle. Il a des yeux… et un pif…
Il est moche. Il marche bizarrement, comme une sorte de crabe-araignée avec cinq pattes en moins, sans carapace, sans pinces, et sans poils. Une démarche à la con quoi, alors quand il court…
Un dimanche, je voulais aller à Rambouillet pour étoffer un peu ma collection de lombrics, et j’ai trouvé Mr. Tripp, vêtu d’un gilet en fourrure, dormant, allongé sur ma voiture. Impossible de le faire partir. J’ai dû laisser tomber ma super journée en forêt.
Oui parce qu’il faut savoir que le dimanche, Mr. Tripp fait la sieste…