À mesure du temps, j'ai l'impression que le droit d'attendre dans la vie, c'est se faire mordiller par la mort. Quel taquine celle-là. C'est comme attendre un lâche de voisin porté secours à une sirène prise dans des filets, et qui le chante avec vacarme. Quel enfoiré.
Attendre, c'est la mort, c'est comme attendre de revoir la plume et les ailes du vieux Buk piqué dans le ciel et la griserie littéraire. Attendre, c'est attendre un nouveau roman du vieux Hank et donc se faire chié, alors je m'ennuie. Mais je me soigne. J'écris... des saloperies sur vous. Sans autre ambition que d'être heureux, je vous prépare une guerre.
Le Sourire de Buenos Air