La vie brouille les pistes de mon écriture.
Elle la bouscule, la chahute,
Irrémédiablement…
La vie s'insinue dans le blanc de mes phrases,
Vient me prendre par la main,
M'emprunte mon crayon.
La vie a un joli rire, bruyant,
Elle a le regard fragile
Et les doigts blagueurs.
La vie fait soleil, ou bien pluie.
Elle fait ce qui lui chante.
Elle n'a plus de saisons.
La vie ne comprend pas toujours
Le besoin de silence, la bulle
Epaisse, et dense, construite patiemment.
La vie sait m'attirer, m'amuser, m'éloigner…
Mais elle ne sait pas
Que je ne parle que d'elle
A longueur de mots,
Qu'elle est toute ma raison.