Le journal « Le Monde » offre à ses abonnés une plateforme de blogs, et ils paient pour cela, seulement voilà, les blogueurs s’en vont… ils en ont assez semble-t-il des commentaires effacés, des bugs répétés, et aussi il faut bien le dire : du manque d’attention manifeste dont ils sont l’objet. Si vous n’êtes pas en cours, si votre ligne éditoriale s’éloigne de façon infime de celle de votre sacro-saint journal, vous n’aurez jamais la moindre chance de figurer dans la liste des « blogs sélectionnés ».
Mais on ne va pas pour autant changer de ligne. L’actualité continuera d’être prise avec des pincettes, tel est mon principe. Un blog c’est fait pour l’écriture, la noble écriture. On se perd parfois, on frôle la maladresse, les choses pourraient être mieux dites, certes. Mais cet espace où l’on pense, on y tient. On ne va quand même pas, pour faire plaisir au « Monde » ouvrir une rubrique vinicole ou une chronique de résultats sportifs… On essaiera plutôt par exemple de ramener au devant de la scène la chose poétique. Plutôt que politique. Même si l’on n’y connaît rien en versification, même si cela peut paraître présomptueux. Mais qu’est-ce que la poésie ? Eluard disait qu’elle n’avait d’autre but que la vérité pratique. Et je crois qu’il avait raison.
Nous avons ce samedi embrassé des yeux les scintillements toujours présents d’une montagne en liesse.
Nous avons foulé avec Minie l’herbe encore verte d’un automne débutant.
Nous nous sommes assis au coin d’une rivière aux pierres aussi transparente que l’eau où la fillette a mis ses petits pieds.
Nous attendions patiemment que les mélèzes virent au jaune.
Et cela n’avait d’autre sens que nous faire méditer sur cette parole de Maurice Chappaz, selon qui « le ciel respire en nous ».
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble