Ils ont quand même réussi. Ils ont réussi à trouver un juge pour ça. Un juge construit pour ça, sans shit, sans coke, sans gnôle, sans bourbon – quoique... Sec et droit dans ses bottines, à jeun ou presque... Enfin, on n'a pas les analyses d'urine. On n'en fait jamais, des analyses d'urine, à l'entrée des prétoires. L'encombrement des greffes, s'il fallait s'y mettre. S'y soumettre, à la Greg Lemon. "Non M. le Juge, pas de compète aujourd'hui, vous avez le pipi trouble..." Trouble comme les idées que vous avez en tête – sauf le respect qui vous est dû, poil au cucul.
"Accusé Jérôme K. branlez-vous ! Vous avez cinquante milliers d'années à vous branler, accusé, à raison de cent mille Euros par année de branlette, pour nous rendre nos sous, nos chers sou-sous, nos très chers sou-sous, que vous avez fait partir en fumée, fils de hyène ! Quand je dis nos sous, je veux parler de ceux de la Banca di Branquignoli generali, nous nous comprenons... Et ne vous avisez pas de vous suicider, chacal putride ! Ou nous irons cracher sur votre tombe !"
P..., ça c'est du jugement... Du jugement dernier, comme dit mon curé. K., c'était bien un personnage de Kafka ?
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble