Extrait.
La nuit avant celle-ci, vers les trois heures, l'océan s'est fâché. On attendait qu'il se fâche, on est habitué de père en fils à ses colères, mais une telle fureur n'avait pas été vue depuis 96, quand le sémaphore fut inondé jusqu'au premier étage, toute la flotille coulée dans le port ou brisée à la côte, sans compter les dégâts aux maisons. La marmite du Raz-de-Sein s'était mise à bouillonner si fort et si haut qu'elle a crevé la lanterne du phare de la Vieille. Nonna s'en souvient. Mais hier, devant Logan, les vagues se sont gonflées jusqu'à la hauteur d'un deuxième étage pour s'affaler sur le port et se répandre jusqu'aux villages de l'arrière-pays. Leurs lignes de collines fumantes montaient à l'assaut de la terre sous un ciel éclairé d'une lueur diffuse, venue on ne sait d'où, aussi blême que la chair des morts. Dans un bruit de tonnerre, elles ont écrasé les toits les plus proches, enfoncé les portes et les fenêtres des maisons du quai. Entre leurs coups de bélier, l'on entendait les cris de détresse des pauvres gens, échappés à grand-peine de leur logis avec leurs enfants demi nus, et qui s'évertuaient, dans l'eau jusqu'aux cuisses, à gagner le refuge des rares mamelons élevés de quelques mètres au-dessus du niveau des grandes marées. Et, chose étonnante, pas un souffle de vent. Quelle puissance inconnue pouvait bien baratter cette apocalypse !
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