Automne 2005. Mercredi le 7 décembre. Aujourd’hui, il a fait soleil. Mais frette, frette, frette. 4257, de Brébeuf, Montréal.
«Trop tard = bang! Je suis décrochée et la voix devient un bourdonnement, quelque chose qui est de trop dans mon univers. Je deviens folle. Soir je m’endors. Sois j’ai envie de tuer. Mais j’ai surtout envie de tuer. Je hurle en dedans. Je hurle souvent en dedans. Jamais dehors. Je crois que j’ai fini par blesser mes parois internes. À force de hurler. À force aussi de poignarder les autres à l’intérieur de moi. Peut-être que parfois, on peut apercevoir la pointe du couteau qui sort d’entre mes omoplates ou de mon ventre.»
«Un rond c’est impossible. Tourner en rond c’est imossible. Il a bien fallu commencer quelque part. Si un rond c’était possible, on serait toujours dans le rond, on n’y serait jamais entré. Comme on serait toujours dans le rond, on n’aurait jamais vu autre chose, donc, à défaut de comparaison, ça ne serait même pas un rond. On ne peut pas tourner en rond. À un moment on va en sortir. À moins d’y mourir, mais même s’il n’y a pas d’après, il y aura tojours eu un avant.»
:-S Je crois qu’avoir quitté Montréal m’a fait le plus grand bien…