Eighties

Une de mes dernières conversations avec un moron du Plateau. Le type est barman. Barman, c'est l'ultime génie de la société moderne. On appelle ça le réalisme. Pas d'études, pas de compétences, du cul à plus soif, plein de fric, summum de l'escabeau social (dans un aquarium restreint), bref, faut pas trop en vouloir à un barman d'être imbu de son triomphe. Si en plus il parvient à prouver sa virilité schwartzenegesque en supportant un système de son pourri qui crache des mp3 mal échantillonnés à 125 db, attention, il pourrait un jour se suicider en se jetant du haut de son égo. Bref, nous sommes en cercle devant la porte du bar où sévit le bel oiseau et nous parlons de musique en fumant nos clopes. Je dis un petit truc, chais plus quoi. Tout à coup, le barman me pointe du doigt.
— Toué ?! Aah… on sait ben, tes goût musicaux…
— Uhm ?!
— Tu comprends pas grand chose, en meuzique, toué.
— Ah, ok.
— Moué, depuis que tu m'as donné un CD l'an passé… 
— Uhm ?!
— Ton meilleur. Tsé, tu m'as faite un CD de ton meilleur…
— Cohen ?
— Non.
— Dylan.
— Non, ton plusse préféré, man !
— Guthrie ? Leadbelly ?
— Non ! NON ! C'est qui steusses-là ?!
— Aaah ! Robert Johnson ?
— Naooon. C'est quoi, déjà, ton meilleur ?!
— Ben, ça dépend des jours. Johnny Cash ?
— Non.
— Brel, Brassens, Ferré, Ferrer, Ferrat ?
— Man.
— Aah ! Adrian Belew ?!
— Ski ça, câlisse.
— Dude, chais pas, donne-moi des titres de chansons, asti.
— Une grosse maaarde country.
— Jim Croce ?
— Non.
— The Band ?
— Ça sonnait de la grosse marde eighties.
— Eighties ?
— Ouhan.
— Talking Heads ? NIck Cave ? Daniel Lanois ?
— Non, man, country marde.
— JOE HENRY ?!
— Non. Chais pas qui c'est, çui-là.
— Shit…
— Ton meilleur.
— Ben là, mon meilleur c'est Cohen. Après, j'ai fait pas mal le tour du cercle immédiat.
— Tsé, ça sonne full eighties mais country de marde.
— Pas Tom Waits, esti, j'espère.
— En tout cas t'as prouvé que t'avais pas de goût, crisse, man. T'as pus le droit à ton opinion en miouze.
— Wow.
— Tsé, y chante du nez, comme toué, un peu.
— Uhm…
— Américain, avec de la mandoline.
— Steve Earle ? Me souviens pas de t'avoir fait un CD.
— Non, mais ça ressemble, comme nom. Pete Cymbal…
— Pete Seeger ?
— Barry Snare ou de quoi de même.
— JOHN HIATT ?!
— YESSSSS.
— Tabarnak.
— Full eighties.
— J'ai dû te copier un de ses disques des années… quatre-vingt.
— De la grosse marde eighties.
— Euuh…
— Tu fais entendre ça à n'importe qui, y sait que c'est de la marde.
— Eh ben.
— Yep.
— C'est dans Jim Jarmusch que j'ai entendu…
— Man, le son du drum… De la grosse marde eighties.
— Eh ben. Content d'avoir pu échanger avec toi.
— Full eighties de marde.
— Et les textes, ça t'a pas jeté par terre ? Quand même… Native Son…
— Pas pu écouter ça, man. Le drum full-eighties.
— Ok.
— Spa ton meilleur ?
— Euh. Certains jours, si…
— Moué man, c'est Radiohead, mon meilleur.
— T'as bien raison.
— Kessé, t'aimes pas ça ?
— Au moins c'est pas eighties.
— Ouan.
— John Lennon aussi, c'est eighties…
— Dla grosse crisse de marde.
— Aurait fallu qu'on l'assassine un an avant.
— Full marde eighties.
— Comme David Bowie.
— Ouan.
— Bon.
— Faque ta yeule.
— Oui. C'est bien. Anyway…
— Anyway…
— J'allais partir.
— Fais-donc ça.© Éric McComber