Et c’est reparti, comme en 2007, pendant quelques semaines je ne mettrai plus les pieds dans une librairie. Pour ne pas chercher du coin de l’œil si "B.a.-ba" y est ou non, pour ne pas me désespérer de ne pas l’y voir (commentaire censuré sur certains intermédiaires de la chaîne du livre), ou pour ne pas avoir la tentation dérisoire de le déplacer, là, un peu plus près du bout de la table.
Sauf que depuis 2007, je sais. Il y a une librairie où je peux continuer d’aller en paix. Une librairie de quartier, bien au chaud, où je sais que le livre ne sera pas mais où ce n’est pas grave, et où je peux tranquillement donner mon nom, incognito, pour enregistrer ma carte de fidélité. C’est ma librairie de quartier.
Il n’y a pourtant que de bons livres, à l’Humeur vagabonde.
T
Un exemple ? Allez, le premier jour.
Lundi 1er : ce matin, légère douleur à l’épaule gauche après avoir frappé Germaine.
(note pour toi, lecteur délicat : Germain n'est pas celle qu'on croit)
Un humour grinçant, parfait pour les hivers un peu rudes, et qui nous montre en creux l’avancée du politiquement correct depuis 30 ans. Des textes publiés chez Wombat, une maison à la peinture encore toute fraîche, comme Rue fromentin, où l'on sait aussi qu'il n'y a pas plus jeune que certains anciens (question: qui est plus jeune que Delfeil de Ton au Nouvel Obs?).
Il y avait aussi Same same but different, de Sandra Reinflet – dont on recausera plus tard, parce qu’il faut savoir lire les livres au moment où ils peuvent le mieux nous changer.
J’y ai commandé enfin La mort m’attendra, de Claire Raynaud.
Celui-là, je vous en cause la prochaine fois, là tout de suite je dois régler une question simple avec un conseiller téléphonique, ça devrait me prendre la journée.
Sous vos encouragements.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble