- Bonne soirée… Ça fait chier de rentrer, on est à dache là putain.
- Mais qui t’a dit de rentrer ? La soirée ne fait que commencer les gars, tous à poil !
- Arrête putain !
- Merde, il est complètement rond le con, non pas que je sois parfaitement sobre, mais…
- Putain te fous pas à poil Bob, tu vas encore finir chez les keufs !
- Oh le con !
- Allez les gars ! Vous êtes chiant ! On va au Baron ?
- Mais t’es ouf ou quoi, on est à Bercy, tu sais combien de temps ça va nous prendre ?
- Oh, téma l’clodo. V’nez on l’taquine.
- Arrête Bob.
- Salut toi, elle te plait ma bite ?
- Bob ! Arrête bordel !
- Les gars… Il est raide !
- Ouais bah toi aussi mon vieux….
- Non mais sérieux les mecs, il est raide. Il est mort quoi ! Putain, j’ai froid, passe moi mon fute Max.
- Quoi ?
- Mon fute ! J’ai froid !
- Non mais, il est mort t’es sérieux ?
- Ouais. Putain il est tellement pâle.
- Il faut appeler les flics vous pensez, ou les pompiers ?
- Plutôt appeler directement la morgue.
- R’garde, il a encore une seringue dans le bras. C’est immonde putain !
- Bluuuuuuuuuuuurp.
- Eh ben voilà, ça devait arriver tôt ou tard, allez Bob, tu dors chez moi, viens on rentre. On appelle les flics Max ?
- Oui, je suis déjà en train de le faire.
CB