Je suis sortie gagnante de l'impasse

Je l’ai lu à petites doses, ce roman. Non pas que ce soit mal écrit, pas du tout, non que ce ne soit pas original, au contraire, très bonne idée jamais exploitée de cette façon à ma connaissance, mais les cinquante premières pages m’ont laissée froide. Je ne me sentais pas concernée, je me suis même passé la remarque : « je crois que les éditions De Mortagne publient surtout pour les 15-35 ans ».
Et puis tout à coup, sans prévenir, une peur s’est infiltrée. Peur d’une mort imminente qui rôdait. Et si ça m’arrivait? Si j’étais cette petite fille délaissée ou si je mourais moi aussi en une fraction de seconde? Ce livre était-il entre mes mains comme une prémonition, pour m’avertir d’un deuil à faire? L’émotion fut telle que j’ai fermé le livre. Comme pour éviter cette possible fatalité. Je voulais lire ce roman comme on regarde les nouvelles à la télé : avec compassion, une histoire vraie, triste, mais qui ne m’appartient pas. À reprendre quand je cesserai d’avoir peur.
Et quand je l’ai repris, je ne l’ai plus laissé. À la page 115, j’ai compris la raison du titre et j’ai cessé de lire en auteure ou en blogueuse qui savait qu’elle voulait écrire un billet sur le roman, j’ai lu en tant que lectrice.
Je sais pourquoi je dis souvent que je ne tiens pas à connaître l’auteur d’un roman, que c’est le roman qui m’intéresse. Une fois que je connais l’auteur, c’est comme si elle (dans ce cas-ci, c’est un « elle », je ne m’évertuerais donc pas à écrire il ou elle chaque fois) me regardait lire son histoire. Je me sens épiée. Je ne me sens pas libre d’aimer ou de ne pas aimer. Comme une adolescente qui lit un journal intime, je fais la gênée, la timide. Je serais prête à dire les pires niaiseries plutôt que d’avouer que J’ADORE son histoire. Que je me suis reconnue dans la petite Sarah avec son frère, dans la jeune Sarah avec ses amours. Mais pour tout l’or du monde, je ne l’avouerais pas à l’auteure. Ce serait dévoiler mes sentiments, montrer mon petit moi intérieur.
De plus son personnage ressemble un peu à ma Bridget de mon futur roman : guère jasante, ne révèle pas ses pensées, résiste à l’amour des autres.
Alors que si je ne connais pas l’auteure, je n’ai rien à lui avouer et ça se passe entre moi et les personnages des romans.
Pourquoi refuser un compliment à l’auteur? C’est comme avouer que je me suis fait avoir, et qui aime se faire avoir? Mais cette fois, tant pis pour mon ego, je me prouverai à moi-même que j’ai vieilli, que j’ai appris, que je peux donner, complimenter sans rien perdre. Donc, Sylvie Gaydos, je vous le dis : j’ai beaucoup aimé votre roman. Il m’a surpris, il m’a plu. Et tous les « mais » et les « même si » (comme la fin de Nathan que, personnellement, je n’aurais pas vue ainsi, puisqu'il était dans les « bons ») que j’ai pu me dire en cours de lecture, je les tairais parce qu’ils ne serviraient à rien. Et si votre roman m’aura appris que je peux survivre à une rencontre d’auteure ET à la lecture de son livre, rien que pour cette petite victoire, je vous dis merci.