Il pleut sur New York City. Un déluge. Un temps à ne pas mettre le Noé dehors. Même la présence d’un parapluie semble futile. Ce qu’il me faut, c’est une arche. Ou un maillot de bain.
Cet après midi, je vais participer à ma première course. 5 kilomètres à travers le district financier. Je pensais courir. On va nager. Duathlon. Triathlon, si je dégote un vélo en chemin. Iron-m… Plastic-man.
L’adrénaline coule à flot depuis hier soir. J’ai mal dormi. Et pourtant, dans l’état d’excitation où je me trouve à l’instant, je pourrai conquérir les quatorze sommets de plus de 8’000 mètres en short. Le seul truc qui gonfle un peu, c’est que Mia ne va pas pouvoir venir m’encourager. Mia c’est ma fille. Elle a trois ans. Son surnom c’est Gebreselamia. Elle aime courir. On gambade dans le parc ensemble, de temps en temps. Elle est ‘fast’. Elle aurait adoré venir me voir. Mais maman a décidé que ce n’était pas une bonne idée. Saloperie de déluge. @#$%^!
Courir c’est une de mes passions. J’ai commencé assez tard. Avant je fumais comme du bois vert. J’ai goudronné mes poumons pendant 20 ans. A coup de Marlboro rouge et de plein d’autres trucs. Puis, un beau jour de novembre 2009, mon poumon gauche a cédé. Massif pneumothorax. J’ai faillis y passer. Trois semaines d’hôpital. Deux opérations. Des agrafes plein la poitrine et quatre cicatrices indélébiles (mais assez cool, en fin de compte). Call me Scarechest.
“Okay Sosa; You wanna f*ck with me?”
Bref, j’ai survécu, arrêté de fumer, et commencé à courir. Un peu, au début, puis de plus en plus. Maintenant, je cours entre 40 et 50 kilomètres par semaine. Pour quelqu’un qui ne courrait même pas après le bus y a pas si longtemps, c’est un petit miracle.
Je suis prêt pour ma course. Hier j’ai été chercher mon dossard. 4936. J’aurai bien aimé avoir un numéro contenant le chiffre 2. J’ai eu mieux que ca: 4+9+3+6 = 22. C’est un signe.
Voilà.
Oh ! Encore un truc. Je me suis aussi fixé un but. J’espère descendre sous les 25 minutes.