J'ai testé la prise de sang (résultat de la photo mystère)

Oh, je vous rassure, ce n'est pas ma première fois, avec l'âge, ma bonne Dame, on s'habitue petit à petit aux prises de sang.  Et puis, ma doctoresse chérie, ben l'autre fois, y'a deux ans déjà, elle m'a dit "à votre âge, c'est bien de faire une prise de sang par an pour vérifier si tout va bien".

"A votre âge".

La garce. 

Je me disais pas plus tard qu'il y a une heure, enfin je l'écrivais à une amie à qui je donnais des news de ma santé après avoir lu les news de sa santé à elle, qu'on devait vieillir vachement pour en être arrivées là, nous qui, étant ados, nous contentions de parler de notre prochain hamburger ou de notre mémorable beuverie aux fêtes de Wallonie avec ascension douloureuse de lits superposés, qué souvenir.

Bref, j'ai testé la prise de sang.

Hier matin.

A l'aube.

A jeun.

Je ne suis pas stressée.  Pas de douleur lors d'une prise de sang, à peine un petit pincement.  Mais je n'aime pas cette sensation qu'on va rentrer dans ma veine.  Et j'aime encore moins cette sensation que mon sang va être extrait de ma veine.  Mais j'assume.  Et j'y vais seule, c'est ça grandir.  Je n'aime pas grandir, j'aimerais encore avoir cinq ans et aller faire ma prise de sang accompagnée puis recevoir une sucette.

A peine entrée, je repère plein de jouets et un joli lapin-doudou censé consoler les angoisses.  Et là, je me dis, comme le chantait je sais plus qui (Mélody ?) "y'a pas que les grands qui aiment", qu'il serait temps, dans les hostos, de réaliser que "y'a pas que les petits qui trouillent".

Passque, allongée sur ma table, garrotée jusqu'au cou(de), j'apprécierais un petit câlin consolant.

D'autant que le Mister prise de sang, ben il est pas moche.  Pas moche du tout.  Et gentil.  Et brun ténébreux.  Et alliancé.  Il me demande si j'ai peur.  Ah bon, ça se voit ?  Chuis livide ?  Je lui dis que non, même si je n'aime pas.  Et j'en profite pour placer une petite Anaïssade "de toute façon, si j'ai peur, je vous demanderai un jouet".  Il rit. 

Je sens le pincement et c'est parti.  Je ne regarde pas.  Si je vois mon sang, je m'évanouis, c'est aussi simple que ça.  Mister prise de sang me fait la causette en attendant, il doit être rodé, obligé de parler à tous les angoissés de la prise de sang.  On parle bureau.  Et sang.  Si ça tombe, c'est un vampire en intérim, hein. 

Une fois l'opération finie, il me dégarrote, mais ne me relâche pas.  Moi, je patiente.  Jusqu'à ce qu'il me dise qu'il continue à appuyer car y'a... et moi de l'interrompre "une hémorragie ?"  On rit.  Même pas peur.  Il se lance alors dans des explications auxquelles je ne pige rien, comme quoi l'aiguille serait passée d'une veine à l'autre, avec une pause-café dans la peau de mon bras, ou alors qu'en sortant de la veine elle est passée dans la peau, enfin, beurk, je préfère ne rien entendre et je ne tente pas d'en savoir plus, je souhaite juste rester vivante.  Il conclut "l'avantage c'est que vous n'aurez pas d'hématome".  Tant mieux.  Enfin on s'en fout, je n'ai jamais d'hématome suite à une prise de sang, à peine un petit point rouge ou mauve.

Quelques secondes plus tard, emballé c'est pesé, et sparadrapé.  Merci Mister prise de sang, à la prochaine.  Bye bye.

Quelques heures plus tard, au bureau, je matte mon sparadrap et je remarque un tout léger commencement d'hématome.  Strange.  Pas grave.

Quelques heures plus tard, je me désparadrape, et j'analyse les dégâts.  Pas d'hématome ?  ah ah ah, Mister prise de sang, c'était la plaisanterie du jour, ça. 

Et me voilà avec mon premier hématome post - prise de sang.

Vous trouvez pas qu'il a des airs de statue inca, mon hématome ?

Mister prise de sang, je vous pardonne, avec une petite gueule d'amour comme la vôtre, je ne cracherais pas sur un prochain hématome pour le plaisir de vous revoir...

(la photo date d'hier, aujourd'hui ça a viré au mauve... les paris sont ouverts : pour quand le vert et jaune ?)