Chagrin d'amour

Il s'est assis sur le trottoir détrempé. Depuis trois jours qu'il pleuvait à vache qui pisse.

Ses copains, verre à la main, le hèlent. Il les a plaqués au bistrot. Abandonnant aussi son verre.

"C'est pas grave…".

"Une de perdue, dix de retrouvées…".

"Allez, viens boire un coup…".

"Elle vaut pas la peine que tu chiales…".

Il ne bouge pas les fesses du bitume détrempé.

Tête dans ses mains, dont les doigts frottent ses yeux rouges, il ne manquait plus que du sable pour épaissir ses larmes, fichue coïncidence, que le hasard est cruel.

Ses copains, verre (un autre) à la main, renoncent à le l'appeler.

Ils ne le voient pas se lever.

Il a vingt ans.

Un téléphone.

Il marche à grandes enjambées.

En composant un sms à Marjorie.

"Reviens, je n'ai plus d'essence dans mon scoot. Je t'aime. Si tu peux penser au parapluie".