Se dépêchant d'entasser les quelques dossiers qui traînaient encore sur son plan de travail, Thomas pensait déjà à ce qu'il trouverait en rentrant chez lui. Amy arriverait vers six heures et l'idée de rater, ne serait-ce que quelques minutes de sa présence à la maison, lui était désagréable. Et puis, il ne l'avait pas vue depuis deux jours, c'était amplement suffisant pour expliquer qu'il ne veuille pas rester plus longtemps au bureau.
La porte claqua derrière lui.
« Vous partez déjà ? »
D'un geste vers l'horloge, il manifesta qu'il était l'heure. Sabine, la secrétaire, tenait encore un ou deux dossiers dans les mains.
« Désolé, c'est vendredi. À lundi, Sabine. »
L'ascenseur l'engloutit avant même qu'elle n'ait eu le temps de réagir.
Dans sa voiture, il pesta contre les autres automobilistes. Accordéonnant sur la voie rapide à la vitesse d'une limace à moitié morte, ses doigts s'agitaient sur le volant. L'impatient passait brusquement les vitesses – première, seconde, première, seconde, troisième, première... – et se collait si près de la voiture devant lui qu'il connaissait désormais la moindre rayure de sa carrosserie. Vu le nombre impressionnant, il s'agissait, sans doute, d'une femme. Pourquoi tous ces gens devaient-ils prendre leur voiture et rentrer chez eux en même temps que lui ?
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