Thierry Metz | Je suis tombé

« Poésie d’un jour

[JE SUIS TOMBÉ]

Je suis tombé
  dans mes pas
jusqu’à les suivre.
Jusqu’à ne plus dormir.
  Les mères étaient trop loin
  et je n’avais qu’une torche
à peine pour me conduire
  assez  pour  passer  sous   chaque mot.
  Et seul, me consumer.
  Puis j’ai fait un signe
     d’au-revoir.
Il n’y en a eu qu’un pour me dire :
Oui,
  tu peux sortir de la maison
  nous n’avons plus de visage.

  Mais moi je suis sorti avec mon visage. Je continue mon métier dans les feuilles ? Sur les talus. Dans les fossés. Près des eaux. Je nettoie les bords.

  Je ne fais pas une enquête. J’essaye seulement de retrouver l’assiette et le verre, le soir, sur la table.

  Je n’ai rien à signaler que ce que je fais, parmi l’herbe et la ronce.

  Quant à mon écriture : c’est une roue qui passe, une brouette de terre. Le reste est dans ma main. Avec la sueur.

  Ici il y a plus de 36 chemins. Qui vont nulle part.

  Et j’y vais à coup de faux et de trinque.

  Le livre est livré au jour, à lui-même. Moi, dehors : j’éclaircis, je cingle l’ortie comme on frappe sur les eaux ; quelque chose alors est rendu au possible, au probable : une aile, une branche, un sourire. Mais comment ne pas faillir hors de ces rares instants, si simples et pourtant toujours remués ? Que vient faire ce que je suis là-dedans ?

  Je ne sais pas mais je m’accorde un répit. En attendant la mêlée. Sur une souche. J’ai rassemblé mes gestes comme si c’étaient des chiens, des bâtards. Mais je suis prudent avec eux car c’est partout la faim.

  Puis vient le soir, la petite heure. Le carnet est vite dépecé. Le verre de vin est bon. Le feu. Les mille et un petits gestes qui font qu’on ne fait rien.

  Qu’on ne fait rien. Que le souffle ou la main n’est admis.

  Enfin c’est le sommeil, le drap déplié, le château.

  Tout sert d’appui autour de ce qui est à rêver, dans l’oubli. Tout sert dans ce convoi, tiré par des oiseaux. C’est le jour, c’est le ciel, c’est le bonjour d’un passant qui a servi d’appât.

     Mais je ne dors pas,
  je cherche le soleil.

  Je me suis pris les mains dans ce que je disais.

Thierry Metz, Terre, Opales/Pleine page, 2000, pp. 54-57.

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THIERRY METZ

Source

■ Thierry Metz
sur Terres de femmes ▼

→ Le Drap déplié (extraits)
→ Vers la bien-aimée

■ Voir aussi ▼

→ (sur remue.net) Thierry Metz | L’Homme qui penche
→ (sur le site du Matricule des Anges) Entre le silence et le cri
→ (sur Esprits Nomades) Thierry Metz Le journal d’un suicidé

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