Hier, je suis allé à la Boste.
Et oui, parfois, je prends des allures d'aventurier.
Pendant que je faisais évidemment la queue, un anglais essayait d'avoir l'argent qu'il avait essayé de retirer, en essayant de se faire comprendre. Il disait qu'il ne parlait pas un mot de français ni ne le comprenait, et la guichetière lui répondait en français. Ils s'y sont mis finalement à trois pour lui expliquer, en somme, que le dernier endroit pour un étranger où il fallait retirer de l'argent, c'était bien la Boste.
Il a dû comprendre, et il s'est dit qu'il ne reviendrait jamais dans ce pays.
Arrive mon tour. J'ai une grosse enveloppe pour Paris, un colis pour l'Italie, et une facture s'il vous plaît. Le type me parle, mais je ne saisis pas un mot de ce qu'il me dit. Je lui dit que je n'ai pas compris, il répète dans un baragouinage abscons.
J'obtiens à peu près ce que je veux... et je me dis que je ne reviendrai jamais dans ce pays.
Ah, non, c'est con, ça.