Max | Porte

...ils ont tracé une voie lactée sur cette porte vénérable, dans cette église d'Aragon qui n'a plus de fidèles depuis longtemps, mais pour seuls résidents permanents des loirs ou des rats faisant grand tapage en plein midi, rongeurs affairés à batifoler dans leurs nids d'antique paille moisie jonchant les travées enchevêtrées de bancs brisés, de fagots abandonnés, enrubannés de toiles d'araignée, qui ne verront nul âtre, qui ne réchaufferont nul corps harassé par les travaux sur l'impitoyable champ en terrasse, des pigeons sauvages aussi, qui eux, nichent dans les colonnes solides encore, les partageant avec de frêles pipistrelles, de timides rhinolophes, passant par les vitraux crevés ou s'engouffre avec eux, en ce moment, un mauvais vent froid venu du Mont Perdu, les fonts baptismaux comme les bénitiers sont secs, tout est sec, venteux et moisi ; la pierre comme la porte semblent dire aux gens qui viennent encore ici par le plus grand des hasards en ce lieu désolé de passer leur chemin, de se contenter de regarder et la porte et le ciel... il est des lieux où la nature et certaines constructions humaines se vident de l'homme, s'expurgent totalement de son inutile présence...