L'aviateur en Punto

'ai vu arriver le type du bout de la rue, dans une Punto presque rangée des voitures. Elle tenait un bon quatre-vingt quand même. Le bruit du moteur résonnait dans ce passage peu fréquenté.

La fille piétinait depuis un moment devant l'arrêt de bus, à peu près au milieu de la rue. En face, je la regardais. Je regarde souvent du haut de mon troisième étage, planté sur le balcon. Souvent il ne passe personne et il ne se passe rien. Sans doute pour ça que je regarde.

L'antiquité rouillée aux commissures a freiné, le grondement du moteur est tombé d'un coup.

La fille faisait patienter ses mèches du bout des doigts. Elle a tourné la tête, j'aurais juré que son œil s'était mis à clignoter. Le soleil plantée en face d'elle l'empêchait sans doute de me voir. Moi, je la voyais bien. Elle avait quelque chose d'enfantin dans sa façon de bouger, même si son corps était indiscutablement adulte. Ni grande ni petite, ni bien ni mal habillée. Elle aurait fait une parfaite candidate pour ma rue si elle n'avait pas eu ces cheveux blonds, très blonds Ils lui offraient une espèce de grâce étonnante rappelant qu'il y avait eu sans doute un paradis, avant. Le soleil était bien d'accord avec moi.

Le type a ré-accéléré une quinzaine de mètres avant l'arrêt de bus. Ce ne pouvait être qu'un homme pour conduire un engin aussi vermoulu. La bagnole, fatiguée de tirer sur ses pistons, a fait une embardée.

Il y a toujours un crétin qui adore déplacer les lignes dans tous les sens. On ne devrait pas permettre aux cons d'exister, ou les bourrer de somnifères à la naissance. Trop tard pour l'homme à la Punto. La petite pluie qui s'était invitée demi-heure auparavant avait laissé une trace. Dopée par l'accélérateur, la caisse est partie en glissade vers la gauche. Elle a avalé le trottoir en un éclair, direction l'abribus, comme si elle empruntait un invisible passage obligé. La blonde a senti le vent mauvais. Du coin de l’œil je l'ai vue se pencher et saisir son sac. Ses cheveux suivaient le mouvement, coulant comme une rivière inédite.

Ma jambe handicapée est voyante, à n'en pas douter. Je n'ai pas encore trouvé les cartes pour tirer l'avenir du bout de l'orteil qui bouge encore, mais ça ne saurait tarder. Un tremblement a traversé ce piquet de chair normalement inerte, un deuxième a enfoncé le clou.

Elle piétinait, et piétinait tout-à-l'heure. Ça devait bien faire vingt secondes. Ses signaux vitaux ne lui ont manifestement pas fait signe. Tout le monde ne peut avoir une jambe comme la mienne. Elle a écarté les bras, un réflexe sans doute. Je pourrais dire que sur le coup je me suis imaginé ce qu'elle pouvait penser. En réalité, j'ai juste aperçu un épouvantail. Les épouvantails prennent toujours ce genre de pose dans leurs champs. Elle était bien menue pour faire un épouvantail convaincant.

Le mufle de l'antiquité l'a croquée à hauteur du bassin et propulsée à travers l'abribus, collée sur le capot. Le mur a arrêté le massacre dans un grand bruit de verre éclaté et de frein. On aurait dit que la fille tentait de nager sur le moteur. Sans bouger, avec le mur qui la pressait, elle n'avait que peu de chance.

Le cascadeur à contre-emploi est sorti d'un coup, a claqué la porte et s'est avancé vers la chose affalée sur l'avant de sa voiture. Il avait un blouson, un de ces blousons avec le col en mouton pour aviateur piquant sur les rangées de fripes d'occasion, au Trocatoi du bout de la ville.

Si on m'interrogeait là-dessus, je ne pourrais mieux le décrire. D'ailleurs, c'est ce que j'ai dit aux flics venus voir si moi, ou quelque autre locataire on ne planquait pas le terroriste en Punto. Ils ont répondu « Papiers ». J'ai confirmé que j'étais bien un camionneur mis à la retraite par un accident et une jambe qui n'avait pas tenu le choc. Juste pour le frisson, j'avais sauté du balcon au volant de la Punto et visé la blondinette planquée devant l'abribus. Ils ne se sont pas attardés.

Il l'a regardée un bon moment en marmonnant. Je n'arrivais pas à saisir ce qu'il lui expliquait. A la fin il l'a attrapée par les cheveux. Naturellement, elle n'a pas bronché. Trois fois il lui a cogné la tête sur la tôle. Il gueulait d'une voix cassée par les pleurs ou la colère, les deux peut-être. « Salope ! ». Drôle d'épitaphe.

Personne n'est sorti, personne n'est venu, sauf les pompiers quelques minutes plus tard, suivis par leurs compagnons en bleu des jours pourris. Le type n'était plus là. A mon avis, il n'est pas allé faire des courses. Il a marché la tête levée au ciel jusqu'au bout de la rue, avant de disparaître. Même les nuages n'ont pas de réponse, si tant est qu'il ait posé une question. Ils ont emporté la fille sur une civière. Un drap la recouvrait, mais elle était parti depuis longtemps.

Vers la fin de l'après-midi, on a débarrassé les restes de l'abribus et de la Punto. La grosse tache au pied du mur finira bien par partir aussi.