J’ai toujours aimé écrire sur moi, sur ma vie et ses péripéties. Je prends plaisir à rédiger de longs articles et être lue par ceux qui m’entourent mais aussi par ceux qui me découvrent. C’est mon défouloir, je vide mon sac à travers mes mots. Mais depuis quelques temps, je dois vous avouer que mes feuilles ont du mal à se noircir. Je ne trouve rien à raconter, aucunes idées susceptibles de vous intéresser. Vous allez rire, mais même les relations sentimentales qui me semblaient si compliquées n’ont pour moi plus aucun intérêt. Je suis devant mon écran et mes doigts hésitent sur mon clavier.
Je pourrais essayer de vous parler du bonheur que je vis à ses côtés mais c’était plus simple avant. Là, j’aurais peur de vous ennuyer. J’en avais des choses à déballer quand le timing était mauvais. Je savais écrire quand je doutais, que mes doigts étaient mordus par les regrets et que mon sourire faisait la gueule.
J’avais aucun soucis à vous parler des mes ruptures, de mes remises en question sur ma vie bordélique, de mes crises existentielles sur les hommes et mes mauvaises décisions. Mais là, plus rien. J’aurais voulu être inspirée, vous écrire combien les mecs sont nazes, que je suis mieux seule, moi la fille fière, indépendante et qui n’a besoin de personne. Mais, ce serait si faux.
Alors, j’ai aussi tenté de le provoquer, de lui prendre la tête pour pouvoir être au plus mal, ressentir cette atroce sensation que rien n’est joué et que tout peut s’écrouler du jour au lendemain. Je me suis imaginée sans lui, sans cette jolie histoire dans ma vie. Bon ok, je suis une menteuse amoureuse : j’en suis incapable. La vérité c’est que même si je me suis fâchée avec ma créativité, je n’échangerais pour rien au monde mes yeux qui brillent pour une chronique de fille désespérée.
La solution idéale ce serait de pouvoir justifier mon sourire à travers de longs paragraphes, mais je ne préfère pas tenter. On gâche de si beaux sentiments en cherchant à poser des mots dessus.
K