Les mots perdus

Allongée sur son lit d’hôpital, ma maman dit : “Misse!”
Son regard éteint s’est allumé. Son visage s’est animé. Elle se concentre. Elle va parler.

-  Misse!
-  Misse, maman ?
-  Misse!
-  Misse, je ne comprends pas.
-  Misse!
-  Misse, je comprends pas. Tu es mal installée ? Tu veux que je remonte le dossier ?

Elle fait non de la tête. Elle me regarde intensément. Je lui prends la main.

-  Aaaaa. Aaaaa. Aaaaa.
-  Tu es contente maman ?

Elle fait oui de la tête. Oui, vigoureusement.

-  Moi aussi, je suis content. J’ai vraiment eu peur, tu sais ?

Elle dit oui de la tête. Oui, vigoureusement. Elle me regarde encore et là,  je comprends.

-  Misse, ça veut dire merci, pas vrai ?
-  MISSE!

Elle me tend les bras et m’embrasse. On reste comme ça un bon moment. Je me redresse et elle sourit.

-  Misse.
-  Pas de quoi maman.
-  Misse. Misse. Missi. Mer-ci
-  Merci à toi maman.