Elle s’était écrite
au soleil
là, sur la vieille porte.
Il n’y avait pas eu de vent
seulement le regard
du bois
amoureux de l’ombre
qui caressait ses veines
avec passion
il s’était imprégné d’Elle
de ses formes
de sa grâce
il l’avait gravée
profondément
en lui
il l’avait faite sienne
il savait
la malédiction
de la nuit
les lendemains
d’absence
alors il l’avait sculptée
dans sa chair
il l’avait aimée
de toute la force
de l’amour
au matin
au jardin
elle avait disparu
mais
gravée dans le bois
sur la vieille porte
transfigurée
elle était là
épanouie
sublime
la rose.
©Adamante
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