Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaargh

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 Hier soir, j’étais calmement vautrée sur mon canapé, dans une longue discussion avec ma môman, à savoir qu’en grande fille pas vraiment grande que je suis, je me lamentais sur tous les malheurs qui s’abattent sur moi (pour vous résumer le topo : mal de dos mal de gorge manque d’amour pas la forme famille de merde rat pot de colle boulot démotivant météo sordide collègues saoulants cor au pied douloureux boss épuisant pas l’moral vie nulle veux mourir là tout de suite sans douleur oublier que rien ne va pour moi envie de rien besoin de tout marre de moi veux du chocolat ai mal ai mal ai mal rien ne va et patati et patata…), donc j’étais vautrée et je pleurais toutes les larmes de mon corps , ignorant encore que tout ce dont je me plaignais n’était rien, mais alors rien, à côté du drame qui allait se jouer.
Un drame dramatiquement dramatique.
Pour que vous compreniez bien (et puis pour installer un suspens insoutenable, bien nécessaire pour un billet si long), je me dois de vous préciser une petite chose.
J’ai un tic.
Pas un toc, mais pas loin.
Un tout petit tic.  Quoique…
Un gros tic.  Bien lourd.  Qui dure depuis ma tendre adolescence (qui a dit « ça fait un bail alors ? »).
Quand je suis immobile sur un canapé et que j’ai une main libre, je ne peux l’empêcher, malgré une volonté farouche, d’aller triturer ma chevelure de feu ébouriffée, de saisir, un à un, mes cheveux, avec le pouce et l’index, afin de m’assurer de l’état desdits cheveux.  Si je sens, au choix, une fourche, un début de brisure, un nœud, je m’acharne comme une dingue pour enlever ce rebut de ma chevelure splendide filasse.  
En général, je m’adonne à ce vice en solitaire, le soir dans ma chaumière glaciale, dans mon bain, voire occasionnellement aux toilettes du bureau quand je m’accorde une brève pause.  En période de grand stress, par exemple lorsque je regarde 28 jours plus tard, Prison Break, ou Demetan et Renatan, il m’arrive d’agir avec les deux mains, ça vaut le détour (si vous êtes, sages un jour, peut-être, je pourrais envisager un petit film, à visage flouté, bien entendu).
Vous comprenez dès lors aisément pourquoi j’ai créé ce blog : quand mes deux mains sont occupées (vi vi, je tape à dix doigts moi ma bonne Dame, et à du 1245 mots minute, vi vi, la Speedy Gonzales de la dactylo, c’est moi), je laisse ma tignasse tranquille.  Sauf quand je réfléchis entre deux tirades, mais, fort heureusement, je réfléchis rarement (vous me direz avec deux vieux neurones fatigués, c’est logique), passque quand j’ai une idée de billet, je le ponds plus vite que la poule pond son œuf matinal, juré craché.
Je le précise immédiatement, je ne suis nullement tricotomane.  M’enfin ça va pas non.  Pas folle l’abeille.  Ça fait combien de calories au gramme, un cheveu avec bulbe ?  Non mais.
En parlant de bulbe, j’en reviens au drame dramatiquement dramatique (qui a dit « enfin ! ») qui s’est produit hier soir.
Tenant mon téléphone d’une main et mon mouchoir de l’autre (souvenez-vous, je pleurais comme un veau), je me triturais consciencieusement la crinière avec la troisième main, lorsque, aïe, ouïe, je m’arrachai un cheveu.  Jusque là, rien de grave.  
Je m’apprêtais à le jeter dans la poubelle située à portée de main (lorsque l’on a ce genre de tic, il est bon d’avoir une poubelle à proximité, afin d’éviter de se retrouver avec des dizaines de bouts de cheveux entremêlés entre les orteils, surtout si on les a nus, les orteils), lorsque, sacrebleu, diantre, fichtre, la cruelle vérité me sauta aux yeux : ce cheveu, il était blanc.
Blanc !!!!!
J’ai bien eu un cheveu blanc vers mes 18 ans, je l’avais rageusement arraché, et comme il était solitaire et que cette horrible expérience ne s’est jamais reproduite, j’ai cru à une erreur génétique unique.
Que nenni.
Vlà mon deuxième.
Je n’y ai pas instantanément cru. Il était blanc sur quatre centimètres en partant du bulbe, et brun sur le reste de la longueur.  Je pensais bêtement que les cheveux blancs le devenaient, paf, d’un coup sec : brun le matin, blanc le matin suivant.  Que nenni bis.  Ils le font en douce, hypocritement, en commençant par la racine, histoire qu’on ne réalise pas immédiatement l’ampleur du désastre.
Donc je n’y ai pas cru, je l’ai regardé, regardé et encore regardé.  J’ai fait part de ma stupeur à ma môman, toujours en ligne.  J’ai redoublé de larmes.  Je l’ai posé sur mon pull noir, ce satané cheveu, histoire de voir si ce que je croyais blanc était réellement blanc, ou si j’étais victime d’une illusion d’optique.
Et bien oui.
C’était blanc.
Un cheveu blanc.
Ça y est.
C’est clair et net (comme clarinette).
Je suis foutue.
Illu de Missbean N'oubliez pas d'aller lire le billet de la Sudinette et celui d'Angie Vous pouvez aussi découvrir tous les textes sur le blog (attention majorité en néerlandais)