Qui, de temps à autre levait un bras, l'agitait. Recommençait. L'océan ne lui faisait aucun signe pourtant. Ne lui répondait pas. J'écarquillais les yeux pour tenter de comprendre.
La fille faisait de nombreux signes aux vagues ourlées de délicates crêtes brisées couleur rose, violet, parfois même blanc vif.
Pourtant à bien y regarder...
Peut-être apercevait-elle quelqu'un dans cette presque mer bien calme, parcourue cependant par instant dans cet étroit goulet entre terre et île éloignée de quelques encablures, d'un étrange courant qui dansait en grondant, fougueux et irisé.
L'espace d'un ressac, le temps du cri d'un goéland, celui qu'il fallait à la vague pour qu'elle retomba, redevienne eau et redevienne sel, la fille faisait un signe.
La baie était nommée par les gens de la côte du nom de "trépassés" un vrai nom de Toussaint. Je compris le mystère, des bras et puis des corps annoncés par de joyeuses plaintes sortaient par instant de la houle et des vagues. Marins. Ces corps étaient heureux, ancrés dans le rocher et soudés à la vague : il y aurait toujours au travers des siècles et par-delà le temps, une fille vivante et belle, nue sous une robe vive, qui viendrait, les verraient et qui les salueraient.
Jeu de briques
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