Max | Maternité

Condamnés à vivre

mille ventres difformes mais rectilignes

nous condamnent à vivre

affligeante beauté vertigineuse vertueusement grossière

ça me brise en mille mille mille et encore mille petits éclats de laine fine

assemblés en layettes fermées par des boutons de verre brisé, acéré

ça m'émeut mais je ne le veux pas, je le crains, ce visage

de femme pleine, ravie, mais qui ne sourit pas, qui s'efface devant l'autre

qui vient, qui est là, qui déferle

qui décide de vivre, qui ne sait pourtant rien

femme-caméléon femme-chrysalide femme-fatalement femme

ça me donne envie de fuir, d'effacer le tableau avec une éponge humide

trempée dans de l'encre noire, murs blancs d'une chambre d'enfant

tous les faux espoirs, le seul fol espoir qui vaille pourtant : VIVRE

cascades d'eaux intérieures, la peau s'agite, plie, mais ne rompt pas

femme uniquement en action véritable pour ça, ce but : profession de foi

profession de femme, femme professionnelle, femme experte de l'envol...

Douce, vivante, humide mais séchement détestable,

je ne veux pas naître

pour rien, je ne veux pas être né pour rien, être né comme

celui qui est au milieu de la figure, ça se voit !

Pourquoi ?

Inutile si rien ne vient, rien n'accouche, rien ne naît

sauf le cri