Le métro, une heure d’affluence. Je ne sais plus quand, je ne sais plus où. L’air neutre, comme la majorité de mes coreligionnaires, le casque vissé sur les oreilles, le regard vide. Regardant partout, et nulle part. De cet air qui donne l’impression d’être focalisé sur un problème existentiel quand je ne fais que relire le même message d’information que je connais par coeur.
Et puis arrive ce type dans la rame. Allure banale, tête banale, style banale. Je ne saurais raisonnablement expliquer pourquoi mon regard est tombé sur lui. C’aurait pu être son voisin, style de hipster obnubilé par son iphone. Ou encore cette fille, triste comme la pluie, paraissant encore plus déprimée que tous les autres. Mais non. C’est sur lui que s’est fixée mon attention. Il me faisait un peu penser au type moyen, le « français moyen » qu’on nous présente à longueur de journée, sans l’avoir jamais croisé.
Mes pensées ont commencé à divaguer, imaginant l’ensemble des raisons qui pouvaient le pousser à être là, maintenant, dans cette rame précise du métro. Etait-ce un maniaque repérant les portes menant directement aux sorties? Un affreux sortant de son boulot pour filer dans son foyer de célibataire et se faire livrer une pizza à regarder devant un film d’ado? Un poète errant, happé par hasard, au détour de ses divagations? Un génie de la science moderne allant rendre visite à sa soeur? Un quidam errant sans but? Un amoureux en route pour une folle nuit?
Ou peut-être juste un type comme moi.