Le souffle du matin dans la brume

La brume me dit ses mots d’amour et de soleil.

Par la magie d’un rayon étouffé, relégué de l’autre côté de la ouate humide, j’entends une bûche qui explose dans la gueule d’un dragon ressuscité des braises de la nuit.

Les murmures de la vie quotidienne me rassurent dans ce petit matin froid.

L’humain rêve de grandeur et de gloire, ignorant d’être fait de ces riens et que ce sont eux qui font de lui un être remarquable.

Une odeur de café flotte dans l’air, il fait bon ici. Ce qui fut est.

Comme une bulle crève la surface en remontant des profondeurs, le temps est aboli, il n’a jamais existé.

Dehors, les arbres se révèlent un instant puis se cachent. Leurs ombres, porteuses d’une angoisse lourde dont on ignore le nom, rampent au travers des plis des voiles de la terre.

Intuitivement, je perçois que n’entre pas ici celui qui n’est pas invité et accompagné de guides aussi impalpables que l’air, aussi puissants que le vent.

Je ferme les yeux, par mon front qui palpite sous la fraîcheur d’un souffle, mon voyage commence.

©Adamante

Petite respiration